7 Colors

Sete cores. É tudo o que é preciso. Sem história, sem cutscenes, sem um tutorial que dá a mão por vinte minutos. Você escolhe uma cor, seu aglomerado cresce, e em algum lugar do tabuleiro seu adversário está fazendo a mesma coisa. Quem engolir mais da metade da grade vence. Simples o bastante para você entender em trinta segundos, profundo o bastante para você ainda estar ali sentado uma hora depois se perguntando onde errou.

7 Colors, lançado em 1991 pela Gamos Ltd., é uma pura tomada de território disfarçada de quebra-cabeça. O campo de jogo é um mosaico de diamantes coloridos posicionados aleatoriamente — sete tons, daí o nome — e dois jogadores começam em cantos opostos. A cada turno você escolhe uma das sete cores, e todo diamante daquela cor que toca seu aglomerado atual é absorvido para o seu território. Sua mancha se espalha para fora, a mancha do adversário faz o mesmo, e por fim o tabuleiro fica sem espaço. Quem controlar mais da metade leva a partida.

As mecânicas são impiedosas em sua economia. Você não pode mover uma peça, construir nada ou atacar diretamente. Você só escolhe uma cor e observa a consequência. A tensão vem de ler o tabuleiro — você agarra aquela faixa roxa que corre pela borda, ou corta o acesso do adversário ao aglomerado verde que ele vem cobiçando há três turnos? Contra um adversário humano sentado no mesmo teclado, isso vira uma espécie de negociação silenciosa jogada inteiramente em diamantes coloridos. Contra a IA, vira uma lição de quão feio você pode julgar mal uma posição que parecia boa dois lances atrás.

O que fez 7 Colors marcar foi exatamente o que o tornava invisível na prateleira de uma loja: não tinha nenhum truque para vender. Nenhuma propriedade licenciada, nenhuma tendência de gênero para surfar. Era apenas um jogo abstrato para dois, limpo e bem balanceado, que funcionava perfeitamente no hardware que o laboratório de informática da sua escola já tinha. O tabuleiro aleatório significava que não havia dois jogos jogados da mesma forma. O jogador daltônico na sala tinha mais dificuldade que todos os outros, que é a única falha de design que ninguém comentava em 1991 porque ninguém usava essa expressão ainda.

Ele se sustenta. Essa é a resposta honesta. A IA lhe dá uma luta razoável sem trapacear de formas que você consiga sentir, a interface precisa de umas quatro teclas para aprender, e uma partida completa dura entre dez e vinte minutos. É o tipo de coisa que você carrega durante o almoço e termina antes de o café esfriar. Se você tem alguém para jogar contra — mesmo teclado, mesma tela, mesmo leve desprezo competitivo — fica ainda melhor. A versão de navegador rodando aqui tira a necessidade de lutar com o DOSBox, então não há desculpa para não descobrir se você é realmente tão bom em ler um tabuleiro quanto pensa que é.