Lost

No começo, achei que quem tinha se perdido era eu. Mas não — eu me perdi junto com o jogo, e é exatamente isso que Lost faz tão bem em 93. É uma aventura no estilo preto e branco das mais antigas aventuras de texto, que nem sequer explica onde você está, por que está ali ou como voltar para casa.

Você está numa floresta, sem memória. Ao redor há escuridão, árvores e um pavor que você mesmo vai criando ao som de uma música de oito bits. O jogo é minimalista e promete apenas sobrevivência e a descoberta gradual do ambiente — tudo sem mapa, sem bússola, sem nada que te tranquilize. Em algum lugar há objetos, em algum lugar há perigos, e você só tem o texto e o seu raciocínio lógico.

Jogar é lento, como um passeio contemplativo por um quarto escuro. Você digita comandos e lê o que aconteceu. Às vezes encontra algo, às vezes algo invisível te mata. A mecânica é simples — pegar, usar, seguir em frente. Mas isso não quer dizer que você é burro quando empaca. O jogo quer que você realmente se esforce, pense, lembre. Sem um bloco de anotações, você não é ninguém.

Lost não é um jogo para jogar por diversão no sentido clássico. É mais um experimento que hoje, numa era de jogos cheios de tutoriais e setas brilhantes, parece quase subversivo. Essa coisa te deixa frustrado e confuso no meio da floresta — e, de algum modo, aparentemente era isso mesmo que ela prometia.

Quer dizer que dá para jogá-lo tranquilamente hoje? Sim, se te atrai a ideia de uma aventura de texto sem rede de proteção, que não se atreve a explicar mais do que precisa. Mas prepare-se para anotar posições, bolar estratégias e voltar aqui várias vezes. Não se trata de se divertir — trata-se de se sentir alguém realmente perdido.