Alan '96

Alan '96 — um nome que soa como se um despachante de táxi o tivesse inventado cinco minutos antes do prazo. Você não faz ideia do que esse jogo realmente é quando olha para ele. Tela preta, algumas linhas de texto, parece mais um exercício de curso de programação do que um jogo. Mas é justamente isso que o torna interessante.

Aqui você recebe uma aventura de texto pura, dos tempos em que ASCII art era o padrão e ninguém reclamava. Você perambula pelos ambientes, lê descrições, digita comandos — e depois espera um bom tempo para ver se algo realmente acontece. Alan '96 é um jogo que as pessoas vão jogar se quiserem fingir que estão jogando um jogo. Todos os outros vão apenas encarar o monitor esperando inspiração.

Mecanicamente, é minimalista a ponto de ser frio — você digita uma palavra, o sistema a processa ou não. Nada de menus suspensos, nada de ícones, nada de comentários sarcásticos como os que você encontraria na evolução posterior do gênero. Você está sozinho com sua linha de comando e a esperança de que seu intelecto se alinhe, nem que seja um pouco, com a visão do criador. Muitas vezes não se alinha.

Lá nos anos noventa, esse tipo de coisa ainda existia em BBS ou como projeto caseiro de algum entusiasta, alguém que achava que podia levar os jogos para mais perto da literatura. Alan '96 é bem isso — um pedaço de sensualismo nostálgico, mas sem pontos de exclamação e sem um produto com o qual alguém tenha ganhado dinheiro. É justamente por isso que virou uma cápsula do tempo. Um pequeno grupo de pessoas o jogou, pessoas que gostavam que o pensamento substituísse os gráficos.

Hoje você vai jogá-lo em um emulador DOSBox como curiosidade — prova de que, vinte anos atrás, existiam desenvolvedores que não tinham medo de que o tédio pudesse ser um recurso. Você vai vivenciá-lo como um momento no tempo em que os computadores serviam à imaginação em vez de renderizar bilhões de pixels. Sem graça? Sim. Exagerado? Também. Mas de algum jeito ele mexe com você.